(skrev denna för två år sen.)
På ett silverfat ligger mitt hjärta - delat itu, med blod som befläckar hela fatet. Men jag verkar inte vara död.
I en jacuzzi ligger mitt avhuggna huvud, med det grånande, innan gyllene håret dekorerat med brustna snäckskal.
Mitt ansikte är itu och mitt läppstift utsmetad.
Men jag verkar inte vara död.
Min hjärna ligger i en porslinskål och jag hittar inte mig själv. Även om jag letar. Jag är luft, eller stoft, eller både och. Jag är iallafall inte död.